Como o carnaval coroou a frustração da minha desobediência civil

Contra tarifa abusiva do ônibus, nota de R$50 é Bilhete Único infinito!

Leia também: A desobediência civil, de Henry David Thoreau

Segunda-feira, 8 de fevereiro de 2010. Já era depois da chuva na São Paulo do século 21 e o céu estava escuro. O relógio do meu celular marcava mais de 20h30 quando dobrei a esquina que me tirou do Largo da Batata e me colocou na avenida Faria Lima. Dali, seriam mais míseros três quarteirões até o ponto de ônibus da avenida Rebouças e pronto! Faltaria menos de uma hora para chegar em casa.

Longos percursos dentro de São Paulo nunca me incomodaram tanto quanto o desconforto dos meios de transporte públicos municipais. Mas não é sobre isso que vou escrever.

Tem me estorvado, de verdade, a passagem de ônibus a R$2,70 e o metrô a R$2,55 – com perspectivas de aumento próximo para R$3. Perante este fato, me ocorreu que, contra tarifa abusiva-agressiva, nota de R$50 é um infinito bilhete único (nome do cartão usado para pagar o transporte de São Paulo).

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Por que a tarifa é abusiva? Considerando que a inflação entre a data do último reajuste (novembro de 2006) e a do novo (janeiro de 2010) foi de 15,36%, o aumento de 17,39% na passagem precisa de uma explicação muito bem dada, pois, a princípio, ele não é lógico. Mais que isso: o preço está em descompasso com a realidade da maioria dos usuários do transporte público.

Mas a prefeitura não se explica nem dialoga coma população. Prefere usar a Polícia Militar para agredir quem se manifesta contra o aumento da passagem. E não é só isso! Quem não se manifesta também pode apanhar pelo simples fato de caminhar perto de onde a manifestação (já dispersa) ocorreu.

Por que a tarifa é agressiva? Por que esfrega na cara da população o como ela não tem dinheiro para coisas básicas, como o transporte. Além disso, a passagem serviu de pretexto para o Estado descer o braço em quem o critica.

Há algumas semanas presenciei o regosijo de policiais dentro de uma delegacia próxima à catedral da Sé, logo após eles terem detido garotos e garotas numa dessas manifestações contra o aumento da passagem. Quando cheguei ao local, os PMs colhiam depoimento dos presos sobre o ocorrido.

Detalhe: se os presos quisessem denunciar as agressões praticadas pela PM contra eles, o deveriam fazer a seus próprios agressores.

Uma menina reclamou, baixinho, que o policial postado diante dela a havia pego pelos cabelos, depois de presa, erguido seu rosto e disparado o spray de pimenta diretamente em seus olhos.

Um rapaz contou: quando manifestantes começaram a atirar pedras na polícia, ele resolvera abandonar o protesto. Mas nem teve tempo. Um policial perseguiu um atirador de pedra e, quando este escapou, resolveu prender o primeiro que aparecesse. No caso, o pobre infeliz que conversou comigo.

Após conversar com os detidos, deixei o local, acompanhado por um amigo (que havia chegado comigo à DP). Quase na calçada, fomos surpreendidos por uma viatura tentando nos atropelar na calçada. Pulamos para o lado e conseguimos não nos machucar. O motorista olhou feio e saiu cantando os pneus.

Mas essa é a parte carrancuda da historia.

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Minha solução micro-cósmica para o problema não foi invenção original. Quem deu a letra do movimento foi o mestre Luiz Prado há alguns meses, quando eu ainda me resignava à opressão do ônibus.

- Paga com a nota de cinqüenta. O cobrador nunca tem troco, te deixa ficar na frente e no seu ponto você desce...

Tá feito. Não me exponho a apanhar da polícia, não preciso me alinhar a nenhum partido trotskista, não tomo parte de manifestações inócuas e demonstro minha discordância com a palhaçada do governo.

É o meu protesto. Minha forma de resolver o meu problema.

Minha desobediência civil é, claramente, mais tímida que aquela incentivada por Henry David Thoreau, autor de um dos mais basilares textos contemporâneos: “A desobediência civil”, publicado no controverso ano de 1848, o mesmo da publicação de “O manifesto do Partido Comunista”, de Marx e Engels, e da eclosão de revoltas em diversos países.

Mesmo sem praticar ou concordar com a integridade do texto de Thoreau, pontos em comum entre nós existem. Por exemplo:

“O que preciso fazer é cuidar para que, de modo algum, eu participe das misérias que condeno”, declarou o texto, que narra a prisão do autor após a recusa de pagar o imposto de renda ao governo dos EUA, sua terra natal.

“Trancaram as minhas reflexões (...).Como eu estava fora do seu alcance, resolveram punir o meu corpo; agi­ram como meninos incapazes de enfrentar uma pessoa de quem sentem raiva e que então dão um chute no cachorro do seu desafeto. Percebi que o Estado era um idiota, tímido como uma solteirona às voltas com a sua prataria, incapaz de distinguir os seus amigos dos inimigos; perdi todo o respeito que ainda tinha por ele e passei a considerá-lo apenas lamentável.”, continua o texto que, percebe-se, poderia ter sido escrito hoje pela manhã e publicado em qualquer jornal sem indício de desatualidade.

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Pensando na possibilidade de alguém roubar a nota de 50 quando ela fosse apresentada ao cobrador, estimei que, após 17 viagens patrocinadas pelo poder da oncinha, eu não teria o direito de chorar (muito) a perda do bilhete – deveria amargurar, imaginei, um misto de tristeza e cumprimento do curso natural das coisas.

Mas não foi assim: após cinco ou seis viagens garantidas, finalmente chegou a fatídica noite do 8 de fevereiro. Sai em torno das 20h30 do trabalho, no bairro de Pinheiros. Naquela tarde, recusei voltar para casa com o carro da empresa a fim de evitar congestionamentos do horário de pico. Fiquei na “firma” adiantando algumas coisas com a perspectiva de voltar de condução e exercer, mais uma vez, minha desobediência civil.

Subi no bumba. Cobrador molecão, gel no cabelo, barriga de chops. Passa uma moça, encosta o bilhete único no sensor e roda a catraca. Passa outra, outro e chego eu. Discreto, saco a carteira e tiro a cinquentona. O cobrador só faz que não com a cabeça e olha para todos os cantos do ônibus evitando me confrontar.

- Ehhhh... – desconcertado, tentei chamar sua atenção. Não deu certo.
- Ô, grande! falei com voz firme.

- Fala...

- Ó a nota aqui.
- Não tenho troco, não dá.

Aí que entra a habilidade do inconformado.

- Tá. E o que eu faço?!
- Onde você desce?
- No Anhangabaú, respondi, referindo-me ao ponto final.
- Poutz... Senta aí, espera um pouco. Se não tiver troco você desce pela frente.

Vitória.

Quase chegando ao meu destino, quase adormecido e quase desatento ao jogo que ainda não acabara, fui chamado com o mesmo super-trunfo que me servira minutos antes:

- Ô, grande!, evocou o cobrador.
- Opa...

- Tá aqui, mostrou ele, discreto, um calhamação de notas de R$2.

Passo a 50 com discrição e conto atento o troco. Disfarço a frustração. Com naturalidade e simpatia agradeço e rodo a roleta. Já estávamos na rua da Consolação em frente à Mackenzie (Universidade Presbiteriana...). Um ponto depois o busão parou.

Um bloco de carnaval saia da rua Rego Freitas e fechava a passagem por tempo indeterminado. O motorista abre a porta e declara:

- Quem quer sair, pode ir andando. O metrô Anhangabaú é logo ali.

Desolado, abatido, saio eu também. Mais um na massa, rumo ao metrô, 1 quilômetro adiante. Sem nem direito à integração ônibus-metrô, pois não havia pagado o buso com o bilhete único. Mais R$2,55 me aguardavam.

Ponho o pé no asfalto e o cobrador está dependurado na janela, vendo a banda passar.

- Falô, molek!, me saudou com uma intimidade cumplice.